Mi alumnita del período de recuperación (13) no puede razonar la regla de tres, no puede ver las magnitudes (peso, longitud) detrás de las unidades.
En eso estaba, intentando que razone qué pasa con el tiempo cuando la distancia recorrida aumenta.
"Pensamiento Concreto", con eso en mente, "buscar en la vida cotidiana", y etc etc según los honorables académicos que nos instruyen en nuestra diaria labor...
- A ver R., imaginate que un buen día en el viaje en cole hasta tu casa, decidís no bajarte en la parada de siempre y seguís hasta la terminal para sacar bonos. ¿Qué pasa con el tiempo? ¿Tardas más que si hubieras ido a tu casa? ¿Tardás menos?
(silencio habitual, turbación, y luego con mucha gravedad)
- No profe... yo no hago eso... no me dejan ir sola a sacar bonos...
Un telar - "EL" Telar. Madeja de hilos, cuerdas, lanas, cables y tendones . Enmarañados, entrelazados, enroscados . Texturados, anatómicos, de colores . Laberínticos . Un elefante se balancea . Esgrime el filo la parca . Esa araña desteje . Bobbin busca a su madre . . . Bienvenidos al revés.
sábado, 20 de febrero de 2010
miércoles, 3 de febrero de 2010
Cuando sea grande
El otro día hablábamos con V., amiga de esas incondicionales, con todo un historial en años, vivencias. Y ante una situación me escucho diciendo:
- ... ¿y probaste hablarlo con algún adulto?
(silencio de V. seguido de) - ehm... se supone que las adultas somos nosotras...
Y sí, la ficha me había caído apenas terminé de pronunciar la frasecita.
Somos adultas. Soy. Carajo.
¿Y ahora?
El futuro llegó. No es tan malo eh. Pero asusta.
A veces extraño esas tardes al pedo, esas noches mirando la luna y los amaneceres.
Una nostalgia rara, porque no quiero detenerme ahí. Es un mezcladito.
Me siento en una transición, siento etapas quemadas como se dice, y bien quemadas.
Y la incertidumbre ronda. Y a veces también un gusto amargo a cuesta abajo. Maldito reloj.
¿maldito? ¿realmente?
De a ratos, sí : claro.
Pero rebobino - en estos días sin internet, de vuelta a los ochenta, a full con la radio-casettera, la palabra cuaja - y me tildo con Sabina y su sabio decir..
...al lugar donde has sido feliz, no debieras tratar de volver...
Qué buena frase. Qué adecuada, cómo calza en mi estado melancólico.
- ... ¿y probaste hablarlo con algún adulto?
(silencio de V. seguido de) - ehm... se supone que las adultas somos nosotras...
Y sí, la ficha me había caído apenas terminé de pronunciar la frasecita.
Somos adultas. Soy. Carajo.
¿Y ahora?
El futuro llegó. No es tan malo eh. Pero asusta.
A veces extraño esas tardes al pedo, esas noches mirando la luna y los amaneceres.
Una nostalgia rara, porque no quiero detenerme ahí. Es un mezcladito.
Me siento en una transición, siento etapas quemadas como se dice, y bien quemadas.
Y la incertidumbre ronda. Y a veces también un gusto amargo a cuesta abajo. Maldito reloj.
¿maldito? ¿realmente?
De a ratos, sí : claro.
Pero rebobino - en estos días sin internet, de vuelta a los ochenta, a full con la radio-casettera, la palabra cuaja - y me tildo con Sabina y su sabio decir..
...al lugar donde has sido feliz, no debieras tratar de volver...
Qué buena frase. Qué adecuada, cómo calza en mi estado melancólico.
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